sábado, 14 de agosto de 2010

Ni siquiera la levedad de su garganta...

Alguien se fue una noche

y dejó los jazmines derrochados,

sin aliento su huella merodeaba

las hilvanadas secuelas de mi boca…

Justo en el borde de la muerte

de la hiel que pintó con su partida

me abrió la puerta de la aurora

y vislumbré por primera vez la vida…

Nunca imaginé tanta dulzura

en un despertar de la mañana

tampoco me había percatado

de los azules y los grises de la noche

después que las gotas del rocío

marcaban la pasión por la ventana…

Después que los albores

lamían la mirada desolada

de la ausencia que dejó su recetario

de la poca tristeza en la persiana…

Fue todo tan escaso y tan liviano

y lo proletario de su amor

fue tan mezquino

que al dejar la oquedad de su presencia

se llenó la habitación de mi memoria…

y fue tan pobre su miseria

tan desamparada su osadía

que no sintió el picaflor en su aleteo

ni siquiera la levedad de su garganta…

Me ha dejado

y el espacio se llenó de mi presencia.

Ahora se que ya nadie me abandona…

jueves, 12 de agosto de 2010

Incendio de carbón humedecido...

Aglutinados los hombres en la noche

lúgubre mezcla de anidados secretos

la noble enciclopedia de los sueños

se asemeja al recodo de los necios.

En un prisma de ciénaga nostálgica

engendros de tu ser se desvanecen,

imposible asir el humo mortecino

cuando los ojos se cierran por la muerte…

Tu voz se pierde en la ingravidez

de mi batalla

enfoco los oscurecidos misterios de tu luna,

como un incendio de carbón humedecido

del historial de tus ingrávidos recuerdos.

Es más fácil anestesiarse en el dolor

que encontrarte bajo los trazos espantados

de tus desiertos labios sempiternos.

Sentido a las palabras

“…Sílaba a sílaba construir las palabras,

ser arquitecto especial para tu alma.

Palabra a palabra acariciar las manos

hasta dejar mis sentidos anudados a ti…”LUZYABSENTA.

Quien escribe no es mi pluma

es un mundo poblado de fantasmas.

Escriben de mis vidas pasadas

alguna historia cargada de otra historia

que va dando sentido a las palabras…

Lo que escribo no es presente

es actual plasmación de lo pasado,

es Polonia y Granada en una sola

la nación agonizada de mis cuentos.

Mis mandatos, mis temores y mi culpa

mi Platero, mis hermanos y mis guerras…

Mi dolor por la esperanza

transformada en cicatriz

que ya es un gesto.

Yo no estuve en la muerte del catorce

tampoco estuve el treinta y seis en tu Granada,

pero estuve…

la memoria celular de mis recuerdos

me trae algo de aquellas madrugadas…

Los andamios de mis huesos

son recuerdos,

en los genes

esa historia hace recuento…

No soy yo la que escribe.

son los sueños de mis sueños…

Las tibiezas

Te concedo el aval de mi tristeza

que se acuesta con mis contradicciones…

en desvelo de mis circunstancias

y en desmedro de mis aflicciones…

Te presto el néctar de mis versiones

que son acústica de mi sordera,

negligente, mala observadora

de la deuda que llevo en las caricias…

Te advierto que con destreza

y un aflojado equilibrio

imploro un excéntrico abrazo

para apagar mis impulsos…

Miserablemente…

zigzagueo en las tibiezas…