Pulsando...


El deseo
posee subterfugios apócrifos
muchas veces
confundiéndose con residuos
de experiencias pasadas.
Zigzaguea por senderos esquivos
o derrocha vanidades
abriendo en las entrañas
timones clandestinos.
Brújulas
que han perdido el barco,
miradas
que han sabido de otros ojos,
diástoles
que han duelado el corazón
en otro intento,
pulsando desesperadamente
por encontrar el amor
en otra orilla.
Otras veces se adhiere a una piel
entumecida
alertando a los fracasos
sobre un cubículo
de pestañas camufladas
o dormidas.

Siempre vuelvo...

1. Insípido el trabajo que recoge barriendo las tristezas
   
   el mercader de versos melancólicos del alma,
   
   como si hubiera conseguido los recodos del corazón
   
   en la proyección de las esquinas iluminadas de penas.
   
   Escondrijos y piélagos impensables
   
   se derraman por las sinuosidades de la sangre
   
   que ungen el sincronismo de las bocas,
   
   que gritan en silencio y magullan las sombras y los besos.
   
   Puentes de exquisita sensatez gotean en la genuina fuente
   
   buscando escribir la palabra auténtica,
   
   la genialidad de la piel que se confunde con las mieles excéntricas,
   
   en las orillas inquietantes del poema.
   
   Se observan las palabras, se amasan los versos
   
   se retuercen las vísceras pariendo el dolor de la nostalgia,
   
   no encuentro las palabras, me duele el viento que pasa
   
   burlándose de mis carencias.
   
   Plasmo lo absurdo del abismo que se agranda
   
   manipulo antiguas recetas,
   
   se me pierde la vocación de trashumante
   
   y vuelvo siempre….siempre a tus certezas.​

Irrevocable

Apóstol de mis anuencias

en la rugiente tempestad del ánimo…

te llevo en mis partituras

como si fueras un halo.

Nadie podrá reprobar la pertenencia.

Te hiciste de a poco y sin medida,

y conquistaste un espacio en mi lengua

que se mezcla con el tacto.

Mordiscos de naderías en las savias,

necio menester de recuerdos

impregnado de secretos.

Transeúnte de mi especie,

Irrevocable,

Irrespetuoso,

Y sediento.

La tierna excusa...

Si él hubiera estado 

hoy los vientos silbarían para adentro.

Si él viviera, me hubiera escrito un poema 

para mi cumpleaños.

Si su corazón latiera,

a veces sonreiría de contrabando…

Lo entrañable de su pluma

lo inefable de su llanto

lo profundo de su musa,

hubiera sido la tierna excusa 

para seguir soñando.

Pero no está, él se fue

y yo imagino 

a este corazón instrumentado

desarmado

ahogado 

en la oquedad

de una tristeza

tan mal administrada,

que sigo contando las monedas

en la registradora de melancolías…

Recobrar la magia...

Soy en este devenir de partículas que sienten
una relatividad que enmudece a veces
por el tiempo que duelan las palabras.

Anestesia el sabor de las caricias
un recuerdo que promete aristas
con el calor que deja la nostalgia.

Languidece el dolor por las esquinas
usufructo del plumaje que degrada los vuelos
con ansias de volver a cruzar los horizontes.

Más terrenal que el origen de la tierra
argumento que envuelve la tormenta
para anclar la torpeza de las alas.

Ya es bastante el abismo de la ausencia
se evaporaron los anegados istmos
ya es hora de recobrar la magia.

La sabia iniquidad de tu sonrisa...

Otrora era una soledad
que arruinaba los ojos mojados
de una caricia menguante, 
anestesiada,
en la longitud de un cuerpo
que dormitaba 
lánguido…
Oscuro… 
sin lunas comedidas.

Hoy, la soledad es otra,
la de verme en la mañana
de un lunes, 
de antorchas encendidas
por la vocación de mi tristeza…

Todo está lleno de vacíos…
Vacíos llenos de nada…
Taciturno el encanto
que remodela el enjuague 
de conjuros obscenos
de una melancolía apagada…

La soledad de un luto encinto
que agobia por los senos
de una ecuación equivocada…

Es tangible la concavidad
del tálamo,
que arropó la ausencia 
de mi alma…

Es más certera
la esquina de los suspiros
suplantada por el iris 
de tu boca blanca…

…ya sé, 
que somos invencibles…

Imposibles porque ya nada
nos avala…
Yo del lado de las manos,
tú del lado de la arena blanda…

Es la sabia iniquidad de tu sonrisa
o la prudente clandestinidad en calma…

Ya sé que somos indulgentes,
que nos mordemos las pieles 
en los besos…
que la noche se muere de envidia,
porque a pesar de todo,
nos cruzamos la ventana de la risa,
nos levantamos de la nieve
en la insurgencia de la vida
y nos morimos de amor
cada mañana…

De soslayo...

Apasionadamente las musas apremian

en el alma, clandestina a mi caricia.

Torrentes de monarquías los besos,

lamen la noche que se deshuesa.

El amor es el dueño de las entrañas

y sigilosamente se construye desde la alfombra.

Ruge el intento en un vuelo que deslumbra

atravesando el cielo de mis ojos,

sístoles de voluptuosas sensaciones

que se disuelven en el ámbito de mi sombra.

Abarca el espacio inmenso de la mirada

rebuscando los rincones abandonados

porque despoja a  los fantasmas.

El amor tiene cuidados que  preservan

respetuoso compañero de mis silencios.

Se acomoda en la silla de las tristezas

desacredita al dolor y a las espinas

llenando los espejos de sorprendentes lunas.

Calma la noción de su presencia

atiborrado de tantas demandas.

No claudica, reflejando sólo las sonrisas

de quien pretende sus palabras.

Yo le celebro

porque inscribo en lo genuino

de su instancia

todas las pérdidas vividas;

pero recobro el equipaje

que en sutil carruaje

él, impulsa en mi soslayo.