Brevis Vl

Consumo tus sutiles hospedajes

me tiento en la orilla de tu boca

siento el atardecer de tus límites

colapso en la cascada de tu lengua

y un pliegue de tu sien en mi memoria

convierte la liquidez del verso

en ámbar de la historia

que muerde los ojales del misterio…

Tempestades...

…”yo no soy un hombre ni un poeta 

ni una hoja, pero sí un pulso herido 

que ronda las cosas del otro lado ...” 

Federico García Lorca.

Y vislumbro en el latido de la carne,

que pulsando,

se  transforma

en argamasa de lo amado.

La sangre y los tejidos

en la apoptosis del silencio,

de un recuerdo que en la piel

fue litigio denostado…

Y hoy en sístole  convierte

la metonimia de tu mano,

que ordena en el peso

del dolor humano

creando silogismos

más profundos.

Transgreden

el camino del aliento,

limitan

la salida cotidiana de tu beso,

construyen

castillos de fonemas,

colapsan

el pasado…

Muchas veces se elevan

saboteando la gravedad en el espacio

y acarician la levedad de la ventana

que levanta la tempestad de tu milagro.

Y sin embargo...

...algo me dice que todo continúa,

que las lágrimas seguirán

el camino de mis versos.

Que tu corazón apoltronado

en el andamio de las hojas,

me llamará algún día

sin almohada  y sin cobijo…

Y levantarás las cárceles del duelo,

y soportarás el regocijo de gozar

sin lumbre y por lo bajo,

en el hospicio de tus penas.

Y dejarás el camaleón de la apariencia,

y escucharás el canto de tu sangre.

Y entregarás la llave del prejuicio

para sentir el aire que te empuja

y las caricias que se apilan en rebaños... 

Hondamente...

Yo te he bebido sigilosamente,

amortigüé el cansancio crónico

de tu duelo,

abominé el idioma  telegráfico

de tu pecho,

comprendí hasta el silencio más bullicioso

de tu pena,

arranqué la arista

de tu entramada arquitectura;

pero ahora, es tu boca

la que lleva el aroma de los almendros,

la que tiene que atravesar

el umbral del silencio

hondamente,

tristemente,

para entregarle a la muerte

sus  embebidos huesos…

Para derramarse...

En una luz de alabastro 
se congenió el recuerdo de tu risa
y mis fragmentos;
se consumió el dolor aquel, 
del orfanato de mis lágrimas.
Se esfumó un arrebato de tristezas,
y tu cielo, 
fue el descubrimiento más sensible 
de la tarde,
en que con gestos 
de desconfiada ternura,
te diste permisos
para atravesar el alma
con tus versos…
Un concierto de almendros
se refugiaron en mi boca;
una multitud de jubilosos formatos
se adecuaron a la ubicuidad de mis simplezas
y el crepúsculo fue un acontecer 
de caricias renovadas 
en el cántaro almibarado de la lluvia.
Por primera vez
se encendieron los candelas 
de las delicias…
tú ya eras el ámbar 
que coagula el vuelo de mis alas
para derramarse…

Clausurado por melancolía...

Seguro bandoneón que respiraste

el humo tóxico de mi melancolía

y en ríspidos caminos

el dolor te carcomió la hondura

y no quedaste ni a la orilla de la bocanada

para  regodearte con mi  costado errante,

esquina de faroles

y pleonasmos de lágrimas…

Seguro, que contaste a las estrellas

que se cortó el conjuro con la vida,

que el manantial de voces oscuras

se desparrama cada noche

para avergonzarme ante la espuma.

Que flota su savia como brizna

y acompasa el devenir

de un corazón que se quedó

sin luz.

Un piano blanco indecente...

Te dije alguna vez que me volví ambidiestra

para compensar  los avatares del destino?

También tengo dos corazones anestesiados

para no tentar al dolor que   perfora con melancolía.

Un xilofón y un piano blanco indecente,

una muestra de ADN, del alma en cautiverio.

Una fuente extensible

para taparme los ojos cuando llueve,

un cardumen de betas lleno de paraguas,

un edecán que se ríe de mis tristezas

y un par de pantuflas que me esperan

en el borde de mi cama

para cuando me levante

de las ruinas de mi inconciencia…

Ustedes...

SOMBRA
La sombra es un pedazo que se aleja
Camino de otras playas

En mi memoria un ruiseñor se queja
Ruiseñor de las batallas
Que canta sobre todas las balas

HASTA CUANDO SANGRARÁN LA VIDA

La misma luna herida
No tiene sino una ala

El corazón hizo su nido
En medio del vacío

Sin embargo
Al borde del mundo florecen las encinas
Y LA PRIMAVERA VIENE SOBRE LAS GOLONDRINAS
Vicente Huidobro

Ustedes espantan cuando en la rosa

sólo ven las espinas.

Cuando en el canto celestial

ven las comisuras del cielo,

cuando en el pliegue del corazón yermo

auscultan la desesperanza.

Cuando en la anegación ven las ganancias

y en el credo,

el único recurso que ampara la ignominia.

Un acuerdo entre la muerte y la codicia,

un andarivel de semblantes anónimos;

números sin nombre

y una pincelada de vergüenza

que se acomoda en el costado

del poder y la indecencia.

Son alboroto de malos presagios

y un contagio de sempiternas mentiras...