domingo, 28 de abril de 2013

Tempestades...


…”yo no soy un hombre ni un poeta 
ni una hoja, pero sí un pulso herido 
que ronda las cosas del otro lado ...” 
Federico García Lorca.




Y vislumbro en el latido de la carne,
que pulsando,
se  transforma
en argamasa de lo amado.
La sangre y los tejidos
en la apoptosis del silencio,
de un recuerdo que en la piel
fue litigio denostado…
Y hoy en sístole  convierte
la metonimia de tu mano,
que ordena en el peso
del dolor humano
creando silogismos
más profundos.
Transgreden
el camino del aliento,
limitan
la salida cotidiana de tu beso,
construyen
castillos de fonemas,
colapsan
el pasado…
Muchas veces se elevan
saboteando la gravedad en el espacio
y acarician la levedad de la ventana
que levanta la tempestad de tu milagro.

2 comentarios:

  1. La riqueza léxica en tus intensas brevedades si que levanta tempestad de milagro.

    Encantada me tienes, maestra.

    Besos

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  2. Gracias amiga, halagas el alma...beso

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